Por que no había vuelto a las palabras, a las mías al menos, recurrí a todos los grandes, me perdí entre Neruda, le lloré a Poe, Asimov me asustó que casi me meo la pijama, Kerouac me dolió hasta la medula, Lovecraft me mostró uno de mis rostros, y ahora (como siempre) con Bukowski me enfrento a mi misma, me detengo un poco frente a la ventana a fumar un gallo, lo preparó como siempre, con la parte de la boquilla más pequeña que el final, pensaba sobre todo lo que pensaba de R. (la última víctima de mis desatinos emocionales) de lo que vivimos, me enteré por un amigo que este me había juzgado desde una posición nada coherente con el juicio, al final me di cuenta que lo elevé por culpa a calidad de ídolo, poco sabía que mi capricho y mis ansias, la intolerancia a no poder continuar con él si mis ojos y mi cuerpo andaban en otro lado, bajo otros brazos, en otras ondas, por otras vibraciones, en otros proyectos, con otros motivos... vivir apasionadamente te hace violentamente simbólico en cada elección que tomas, de ahí que mis estímulos intelectuales, artísticos y por un lado idealizados los vea satisfechos en otro que en nada se parecía a R., quizás la cagué, pero vaya... soltar la verité de la ficción que le vendí y me inventé, me aclaro aquel tema donde lamenté tanto todo al grado de querer borrarlo, de presentarte la máscara de majora que más le gustaba, si poco la sentía real era por que en mucho se sucedía como ello... el fenómeno natural que soy, uff y el ojo del huracán en en el que se aprendió a meter.
Un momento, suena de fondo y estas palabras van curando una parte de todo este imperio de sentidos sin sentido, le van otorgando significado y huella a mis emociones...
catarsiselementalesaquesedacuandoloenunciastodosinimportarmasnada
Total yo a otra cosa mariposa, se viene mucho cine, mucha música, calma, diálogo, terapia, francés, viajes, nuevo todo, hogar, horario, tema, motivos, color y amores.
Constanciasinansias n_n
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